Momentos II

Noche
Te morías por ir al bar y sentarte en la barra a charlar sobre la inmortalidad de los cangrejos. Pero al final no te moriste y te quedaste tirado en tu cama leyendo tres libros a la vez. Como por arte de magia, y esta si que es una magia notable, tus críos se han dormido al mismo tiempo. Vas de un volumen al otro con el ánimo del adicto al que le han invitado a un banquete sin restricciones. Baco te espera en la puerta. No asumes ninguna decisión definitiva. Un poco de poesía, el fragmento de un libro pequeño de historias aun más pequeñas, un volumen dedicado al poder. Miras con codicia el resto de tu biblioteca que duerme junto a la cama. Haces dos líneas y te dejas llevar. Esto se parece a tu infancia. Esta es tu infancia. Y tu presente y tu futuro funcionando al unísono. Tus ratos en solitario en tantos escenarios que han ido quedando atrás para luego regresar convertidos en rayos luminosos. Explosiones solares. Sin embargo, lo único que persiste pleno, puro como el agua de un río de montaña, la única mirada que persevera, es esta experiencia curativa: leer. Perderte. Fugarte en las palabras profanas que alguien una vez anotó en un cuaderno. En una de sus entrevistas Borges se imagina el paraíso como una biblioteca infinita. El Murci, un buen amigo y fumador empedernido, soñaba el suyo como una pileta olímpica llena a rebalsar de cigarrillos. Carl Sagan escribió que en la próxima vida estaremos sumergidos en el territorio de nuestros deseos más dulces. Y vos. Te imaginas al interior de un castillo en Transilvania. La chimenea gigantesca alimentada por troncos descomunales. Probablemente, otoño. Y las paredes. Las paredes fastuosas. Ridículamente fastuosas. Pletóricas de libros en mil idiomas. En ese guión desquiciado, vos sos el conde Dracúla, el que no muere para leer por los siglos de los siglos. Amén.

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